Me sabías. Llegó un momento un día que me supiste y me lo dijiste mientras masticabas fish & chips del indio manco, sentados en un banco mirando la luz de Tower Bridge. Yo te explicaba mi pensamiento sobre dos Tower Bridge, el de la luz del sol y el que está encendido. Ahora sé que todo te daba igual, que preferías tus viejos vinilos de Nina Simone y Duke Ellington antes que cualquier fricción, que esperabas ansiosa estar tumbada en el sofá de tu buhardilla de Old Street, y derramar lágrimas anhelando sueños que dejabas escapar inmóvil. No digas que no, cuando aún te digo por teléfono, y sobre todo no me cuelgues, no me cuelgues Stephanie, cuando te digo – y lo sé con certeza- que aun esperas con fe ciega llegar al Tate Modern desde dentro, de la manera más fácil ¿Te crees que llorando en el sofá basta para llegar? ¿Por qué pintas lienzos que luego escondes?

He gastado mucha energía en intentar destruir el día que me supiste.

Tu idea absurda de yo como celador de de tu potencial. Te juro que no sé ser ni estar cuando recuerdo aquello que me dijiste de que te cortaba las alas, que impedía tu vuelo, y en seguida me viene a la cabeza el día en que, follándonos por primera vez en el piso en frente del metro de King’s Cross, me susurraste al oído que volabas.

Me diste pena cuando te encontré sola en los cines de Leicester, subiendo las escaleras mecánicas nos miramos y luego tú la miraste a ella y cómo tus ojos y tu rostro no se armonizaban. Suerte que íbamos a películas diferentes, que tú querías ver la de Ang Lee y yo iba a una escogida al azar para esconderme en la última fila. Sé por tu forma de ser que te dio rabia verme acompañado, un poco por celos y otro mucho por no ir solo en
soledad, por no ser como tú. Hubiese ido contigo. Pero tú sólo querías sábanas y un paseo corto y yo algo más.